Ella

No quería estar aquí, le costaba mucho vivir y el camino se hacía una tortura. Vivía con dificultad, cada día era una imposición y ansiaba fuera el último, pero siempre llegaban uno y otro mas.

Sabía que tenía que ir a algún lugar, que tenía que andar, que tenía que hacer lo que la gente hace, vivía porque si, por inercia, por no aguantar cantaleta . A eso se le llama vivir?
Entonces conoció la culpa: culpa de no ser lo que otras personas deseaban (porque ella en realidad no quería nada), culpa por no ser todo lo que podría haber sido, era culpable de no parecerse a nadie y de no saber ser. Eso era: no sabía ser de ninguna manera, no sabía ser como l@s demás porque no l@s entendía, pero no sabía ser como ella porque nadie mas era así y tampoco quería ser, no valía la pena el esfuerzo. Una gran culpa venía del no querer vivir y no ser capaz de disfrutar tantas cosas que la gente anhelaba y creía maravillosas. Por qué tenía ella que vivir la contradicción de tenerlo todo pero no querer nada? Por qué tenía que ser tan miserable teniendo todas las bendiciones del mundo servidas en bandeja de plata?
Pero la mayor culpa venía del amor, ella sentía que no merecía el amor que recibía, cómo lo podía merecer? Solo era un ente que soñaba con el final, en eso se resumía su existencia. Pero amaba, si, amaba a muchas personas, es posible eso? es eso amor? Vivía por amor, para no hacer mas daño.... qué clase de vida es esa?, qué clase de excusa es esa?
Murió mil veces pero nunca pudo morir. No se si todos los suicidas son iguales, pero ella vivió mil veces su muerte en su imaginación, tenía cada cosa en su lugar. Era una idealización, un cada detalle estaba resuelto y nada podía fallar, simplemente dormiría un sueño profundo del que nunca iba a despertar; estaba bien planeadas las notas, las últimas palabras, las muy camufladas despedidas, el lugar, el modus operandi, además de unos cuantos planes de contingencia porque nunca se sabe qué se pueda presentar a ultima hora.
Escuchó a mucha gente que hablaba de Dios, de apegarse a dios y todas esas cosas que nunca entendió; Y cada persona que le habló de Dios con pasión le mostró un Dios distinto, cada cual mas espantoso y egoísta que el otro, cada cual mas vanidoso. Pero, siendo Dios. no tenía derecho a ser vanidos@, egoista y todo lo que le diera la gana? Qué significaba ser Dios? eso tampoco le importaba, aunque si se convirtió en otra culpa: no ser capaz de ver mas que palabras incoherentes en eso que llamaban Dios y que era tan importante para un buen ser humano. Porque a ella le preocupaba eso, ser una buena persona. No... no es cierto: solo trataba de no ser una mala persona.

Esta es la historia de ella, esa que me cuesta tanto matar
y que de vez en cuando viene para sabotear mi vida
y me tortura poniéndome a nadar en una telaraña gigante,
esa que me susurra al oído cosas que me paralizan
la que es como una adicción y yo la adicta,
esa que me destruye y me acaba la esperanza
esa que se tiene que ir, pero a veces no consigo alejar